R. I. P. Felipa...

Había encontrado la lápida, con la fecha exacta, 72 años antes. Presa de la necesidad de inmortalidad, abatida por la pena de ser creyendo estar de ese lado... Ella o yo...

Esto no es más que mi salida absurda a mi pena presente... Mi lápida... 72 años antes.

narrativa Confusa

Es raro haber terminado en una confusión tan enredada como esta. Empezar con lágrimas secas y terminar con la vida tratándose de esconder tras mis ojos.

A pesar de que estuve perdido, confundido, apresado por una mezcla de muertes incesantes, de dolores provocados y tan provocativos al verme asesino sin condena. Sentado y aislado de todo ese maldito banco en medio de sus pasos.

Ya no tiene caso, pues ya hasta me he hartado de mi propia demencia, ya que mi locura no hace más que restarme las ideas. Las palabras van acabándose, y yo termino convirtiendo parte de mi vacío en un papel absurdo en el que narro de la manera más patética mi estupidez...

La noche no me espera, y yo tampoco la busco; pero aún así habrá de asquearse de mí y mis intentos de poesía a la nada...

...Mala Noche ... .... ..... ......

Sobre los Labios azules

Se convierte en una especie de saco en el que empiezo a encerrar mis gritos, porque ya no tiene caso seguir creyendo en los oídos mudos, en esos ojos sordos que siempre terminan maldiciendo mis murales hechos de piel y de sangre. Todos acaban bajo las uñas, como si mis manos intentaran arrancarlos de sí mismos.

No sé si tiene caso, si lo que mis manos describen hoy serán más que la torpeza entre golpes entrecortados y vistos como sombras confusas, mal dibujadas por las miserables grietas que invaden mi rostro...

Malas Noches de las que he escapado, del paso bajo la lluvia y las muertes encontradas bajo el mar. Quiero seguir, andar, respirar el humo de mi silencio... Pero alguien siempre habrá de taparme la boca o secuestrará mi voz, para que calle o caiga sin fin ni comienzo...

Disculpen, pero hoy solo queda mi pesadilla... Despertar...

Antonimia Sinónima Antagónica...

Antes de dormir termino por comenzar de decir cada parte de este embrollo en el que he decidido entrar y de la tranquilidad que decide no ser ni estar. Si no es lo mismo horizontal que descansar, ni ser del viento y respirar, entonces los sinónimos juegan una vez más a connotar las definiciones del mundo suprimido por mi lápiz y esas grietas que siempre inundaban mi papel.

Punto y aparte, digo, siento y juego a escribir con las manos. Juego al descritor descrito por sus ojos abiertos, al madrestro amaestrado para alzar los brazos si desea el cielo entre sus dedos.

Soñadores circunspectos a su pesadilla y los que me abren los ojos a la mañana, q diferencia hay? Bah!, no importa... Ahora solo comienzo por terminar con esto y muero bajo mis párpados para revivir en algún lado de mi vasto vacío nuevamente encontrado...